a livio

Corpi, ancora loro, il tormento di un'idea che ho voluto cancellare. Corpi, ricordi che capitano tra le mani nel cambio di stagione, stipati nel cassetto dei vestiti pesanti. Corpi disegnati. Corpi ammassati che si scorrono accanto in sorrisi dolci o strisciati su parole di circostanza. Corpi attraverso vetrate di sguardi distanti, sorrisi misurati in lancette di orari di lavoro. Corpi profanati nei miei occhi, subito cancellati dal colore di un abito che non esiste, che scivolerà via in una pioggia d'acqua vischiosa, intrisa d'arte. Corpi di persone che non si appartengono. Corpi che non appartengono ad alcuna persona. Flash di mani aperte su occhi chiusi, di corpi aggrovigliati destinati a non aversi, abbracci sterili e membra malate.

Poi pace appesa alle pareti.

Linee pulite, morbide, intense. Tagli precisi di lama affilata, cruenti e meravigliosi nel rosso del sangue che nasce da pelle avorio. E bianco e nero a spogliare l'anima per colorarla di unicità. C'erano corpi privi d'abiti, vestiti di colore e c'era il tuo corpo, nascosto in pantaloni e giacca, nudo appeso alle pareti e tu a chiedere scusa di colpe che non esistono, di colpe che potresti permetterti se ti vedessi nudo, come m'illudo di vederti io, negli occhi che spuntano dalla parete, che tu hai fermato e che io vedo immensi.